Сижу в ресторане Ватикана. Ватикан по-прежнему хороший, ресторан совсем испортился. Напротив меня сидел жирный лысый человек, очень похожий на жижиста К.Крылова. Я смеялся, пряча искаженное лицо в макаронах. Макароны кончились и образ К.Крылова исчез загадочным образом. Потом я увлёкся курицей из курятины, которую очевидным образом садистически пытали перед смертью: сломали суставы, обрубили руки- ноги, ободрали кожу и сожгли на сырых дровах. Куда там св. Варфоломею с фрески Микельанджело, уважаемого.

В связи с этим у меня в мозгу плохо выбритой головы сложились стихи поэзии:

I had a stinky turtle
It s name was Little Fart.
I kept it in a bottle.
But that was not too smart.

Теперь о хорошем. Сейчас доем брокколи и пойду поищу группу русских туристов, чтобы побздеть душевно. И смешаюсь с римскими статуями.